15 de agosto... Aquella por la que reinan los reyes

Es la primera vez que no te veo sonreír en esta mágica mañana y no porque algo haya turbado tu perenne felicidad, aquella por la que no pasan los tiempos. Los kilómetros me privan de poder clavar mis ojos en los tuyos. No presenciaré cuando tu palio de tumbilla cruce el dintel de la puerta de los Palos y cuando la torre alta, aquella que mora y después cristiana siempre despuntó en la ciudad, anuncie con un estruendoso repicar de campanas que tú nunca faltas a la cita con Sevilla. No podré embelesarme con la cara de pillín de tu hijo, ese que en tus brazos mantienes con solemne majestad. Un niño que en sus travesuras, cuentan, que se escapa a corretear por la catedral. Muestra de ello es el barro que encontraron una vez en sus zapatitos de oro. Es parte de la leyenda... Tampoco tendré frente a mí tu sereno rostro y esa tímida sonrisa que esbozas para consuelo del que te busca. ¡Reyes! ¿Cuántos reyes se han postrado a tus plantas? ¡Qué grande sería aquella entronización tuya en la mezquita de la Isbilya musulmana! ¿Cómo sería esa primera procesión con el rey santo a la cabeza? O quizás sea cierta aquella otra leyenda que justifica tu autoría a ángeles del cielo. Aquellos extraños hombres que se presentaron en el Alcázar para esculpir la virgen que Fernando III había visionado en las campañas previas a la toma de la ciudad. Cierto o no, la realidad es que cada 15 de agosto, aquella por la que reinan los reyes, nunca falta a la cita con los sevillanos. Sabes que para ellos eres su patrona, no sólo de la ciudad, sino de la archidiócesis. Antes de que Pío XII te proclamara como tal, eran muchos los vecinos de pueblos cercanos que bajaban en la madrugada de la Asunción a buscarte. Muchos lo siguen haciendo hoy día. Bajan de los Alcores, del Aljarafe, del norte o del sur. Todos confluyen a tus plantas. Y es más en rincones de Huelva o Cádiz también recuerdan tu patronazgo de tu basta diócesis. Muchos regresan de la playa sólo para verte en esa mañana.

Ahora en la distancia recuerdo esas primeras procesiones a las que me llevaba mi padre. También fui con mis primos y mi tía en otros años. Más adelante era yo mismo quien no podía perderme la procesión, incluso iba sólo. También bajé desde el Aljarafe, partiendo desde Gines, a buscarte, rememorando ese camino que mi abuela me contaba. Tampoco puedo olvidar a un tatarabuelo mío, José González, y la repetida historia familiar de una de las sillas de la Virgen. Fue él quien se la labró en caoba en las vísperas de la Exposición Iberoamericana.

Hablar del 15 de agosto, es hablar de la Virgen, es nombrar a Reyes, es pronunciar Sevilla. Cada sevillano tiene una historia íntima vinculada a esta mañana mágica del estallar del nardo.

FOTO: ROBERTO VILLARICA